Aquel día.

(...)

El doctor John Watson se quedó completamente petrificado, clavado en el sitio, sin saber qué hacer, con la mirada aún puesta en el último sitio en el que había estado su amigo, su fiel compañero, Sherlock Holmes. Aquel que le metía en tantos líos, aquel que le arrastraba a todas sus aventuras, aquel con el que había compartido tantas cosas, y del que se había quejado en numerosas ocasiones por su cabezonería, con su falta de orden, por ocultarle cosas importantes...

¿Acaso aquello formaba parte de sus planes? ¿No existía una solución más sencilla para todo?

Con pasos temblorosos, Watson se acercó a la balaustrada de piedra, cubierta de nieve, mientras blanquecinos copos caían del cielo, dándole al paisaje un aire melancólico. El cielo grisáceo reflejaba perfectamente cómo se sentía el médico en aquel instante, a pesar de que su capacidad para razonar, para pensar con claridad, se había esfumado al mismo tiempo que había salido al frío del balcón.

Finalmente, el dúo había tocado fondo, literalmente. Porque ahora Holmes no existía, estaba muerto. Había caído junto a Moriarty a aquellas turbulentas aguas, al final del acantilado. Juntos, el mayor detective de la época, y el más astuto criminal del mundo, habían perecido bajo el frío invernal de Suiza. Y aquella realidad lo golpeó como una pesada losa que le obligó a abrir los ojos con incredulidad y a mirar hacia abajo, hacia el abismo, a pesar de saber que su compañero no iba a volver. Nunca.

Y que él jamás volvería a participar en una investigación con él. Su amigo, la persona con la que más aventuras y momentos había vivido ya nunca volvería a sonreírle, nunca volvería a trabajar con él, ni le tomaría más el pelo, ni trataría de estropearle la luna de miel con Mary, o colaría en su despedida de soltero al pedante de su hermano sin invitar al resto de sus amigos.

Pensar que todas las cosas que le molestaban del detective ahora las echaría de menos le produjo una extraña sensación en el estómago.

Sus ojos, de un increíble verde, se anegaron en lágrimas. Los cerró para contenerlas, sintiéndose de pronto increíblemente solo. Apretó los puños y golpeó la nieve de la balaustrada, con furia, tratando en vano de calmarse; deseando de corazón que lo que acababa de presenciar no fuera real, sino una ilusión.

-Maldita sea, Holmes… - murmuró para sí, abriendo de nuevo los ojos, buscando en la oscuridad una luz que pudiera calmar su desasosiego -. ¿Por qué no me lo dijo…? ¿Por qué tenía que hacer esto solo?

Sin que pudiera evitarlo, una lágrima resbaló por su majilla y cayó en el suelo de piedra. Se giró, dándole la espalda al acantilado, y se quedó contemplando la mesa en la que, con un jaque mate, Holmes había dado por finalizado su juego sombrío contra Moriarty. Podría decirse que habían ganado, que habían detenido una guerra y salvado muchísimas vidas.

Pero, para él, todo estaba perdido.

De una patada, en la que procuró transmitir toda su rabia, derribó la mesa con el tablero de ajedrez. Se dejó caer de rodillas, con los hombros hundidos, y posando las manos en el suelo. Su cuerpo se estremeció, empezando a temblar con violencia. ¿Qué haría ahora? ¿Cómo pensaba Holmes que siguiera adelante sin su –a veces molesta- compañía?

Tenía a su esposa. Tenía a sus amigos de la facultad, que no eran pocos, y toda una célebre vida de médico por delante.

Pero, ¿de qué le servía, en realidad?

Watson sabía perfectamente que lo que le motivaba, lo que realmente le gustaba y le hacía sentirse orgulloso de sí mismo era resolver crímenes. Detener a criminales que sólo pretendían hacer mal al mundo, asesinando, suplantando, enfrentando países. Siempre había pensado que su lugar en el mundo estaba ahí, deteniéndolos y poniéndolos en manos de la justicia, junto con él. Y no por fama, no por fortuna. Por el simple hecho de desenmascararlos, de resolver todos aquellos casos los dos juntos.

-Holmes… - Watson apretó los puños, sacudiendo la cabeza. Se puso en pie, pasó la manga de su traje por sus ojos, secándolos, y volvió a entrar al vestíbulo, donde el barullo era aún constante.

Pasó entre los invitados sin pronunciar una palabra hasta llegar junto a Mycroft, el hermano de Holmes. Con voz queda, le contó todo lo que había ocurrido, logrando que su receptor quedara sorprendido. Pero no parecía triste, ni lo parecería delante de una gran multitud. Esa era otra de las cosas que le molestaban de Holmes y su familia: su tendencia a ocultar lo que sentían. Con una leve inclinación de cabeza, se despidió de él, confiando en que informaría a los presentes, y especialmente, a la policía de Scontland Yard.

Un funeral, unas cuantas palabras de honor… Nada sería suficiente para despedirte del detective. Y desde luego, nada sería lo bastante conciliador para que Watson aceptara su muerte.

Nada en su vida volvería a ser igual sin él. Todo iba a cambiar, pero jamás sería capaz de olvidar el momento de su muerte. Aquel pequeño momento en el tiempo, aquel segundo decisivo que causó la muerte a dos personas tan parecidas, con ideales tan opuestos.

El médico lo sabía.

Sabía que jamás olvidaría sus aventuras, y mucho menos al hombre con el que las había compartido todas.

Aquel día… en el que todo acabó.